Fern von Afrika

als die Hitze jenen härtete
auf den ich wartete und
Verharren verrückt geworden
war blies mich sein Später

fort mit den Inselwinden zog ich
übers Meer und immer weiter
fiel ich durch die Jahre wachte
auf in einem Nebelhaus ließ

an lichtlosen Tagen meine Stimme
durch löchrige Scheiben wandern
pflanzte in tief hängende Gärten

alte Hoffnung neu
hieß sie dir zuwachsen
allein ich – erntete nichts

© Marlies Birkle