Gedicht Nr. 127

bücher passen in jede hand
sie öffnen sich nur soweit die
hand sich für sie geöffnet hat
und die bringschuld dringt in ihre
gelenke wie ein schuß in den
junkiearm und stochert darin
herum als ginge es nicht ums
ganze sondern um altpapier

© B. Eibl-Ungemuth